IN ETA' DA MARITO

Tutte Cenerentole

MILANO

Fino agli anni ’80 a Milano l’idea di avere una figlia femmina presupponeva che fosse inserita nel più scintillante contesto sociale della città, blasone o doppio cognome che fosse l’educanda veniva spedita dalle suore, poi collegio in Svizzera, qualche settimana in Inghilterra durante l’estate perché migliorare l’accento anglosassone è sempre lodevole, si sa mai che il social climbing  porti direttamente alla corte dei Windsor, poi Università Cattolica del Sacro Cuore per una spolverata di materie umanistiche.

Ora tutto questo strimpellare di nomi e mondanità è caduto un po’ in disuso, i giovani rampolli si miscelano con incredibile fierezza tra i “borghesi” senza cachemire ed ecco che le nonne monarchiche non hanno più la capacità di forzare relazioni interpersonali tra sangue blu, ormai tendente all’azzurro pastello.

Quindi una Brivio-Sforza-Cesarini-d’Adda sposa un qualunquissimo Matteo Rossi.

Un Marzotto-Serbelloni-Mazzanti-vien-dal-mare sposa una slavata Valeria Bianchi.

Drammi sociali.

Ad un aperitivo organizzato con vecchi compagni di corso tra il solito chiacchiericcio in stile “E adesso che farai?” dove adesso non è riferito alla tua improvvisa vedovanza ma all’incerto futuro post-laurea, viene a galla qualche pettegolezzo inatteso.

“Ma che fine ha fatto Margherita Lusi Campo di Marte?” mi chiedono.

“Non ne ho la più pallida idea”.

Margherita era una nostra conoscente, con me aveva dato l’esame di Storia dell’Architettura per poi laurearsi qualche semestre fuori corso dopo, di ottima famiglia, madre contessa, padre marchese, professionista di ciglia lunghe e pattinaggio sul ghiaccio, simpatica e non particolarmente espansiva. L’avevo vista l’ultima volta ad una registrazione d’esame.

“Ma come non lo sapete?” si alza una voce nel coro.

“Cosa?”

“Restate seduti”.

“Una conoscente di una mia amica è amica del di suo fratello, pare che stia con Marcello, quel Marcello”.

Marcello era noto a tutti come il più bel velluto del chiostro in Statale, di ottima fattura infatti la sua giacca da campagna, un po’ meno il suo mento allungato e l’espressione severa, quasi tonta direi. Suo padre industriale del ferro, o rame, o marmo, non so, casa a Cortina, dependance a Santa Margherita, nonni ricchi e deceduti, madre socievole e dispensatrice di assegni da Bulgari.

“Scusate, Marcello non è gay?” chiedono allibiti, tutti infatti avevano sempre dato per scontato che fosse segretamente innamorato di Luigi, suo amico storico, e che la sua passione per Christina Aguilera non fosse dovuta alla sua fisicità ma per il Moulin Rouge, il suo film preferito.

Morale della favola, questa coppia ben (?) assortita scintilla ai cocktail party dei rampolli, si fiancheggia alle prime de La Scala, fa una breve comparsa al debutto di qualche ruspante diciottenne.

Margherita fa breccia nel cuore di un buon partito, bruttino, ma pur sempre un buon partito.

ROMA

Un pomeriggio di pioggia pluviale, combattendo tra spifferi e cambi di stagioni chiamo la mia grande amica di Roma, desideroso di aggiornamenti, sentimentali e no. Qualche mese senza sentirci e il fiume di parole che dobbiamo far scorrere riempie due ore del nostro prezioso tempo, quel tempo che avremmo dovuto sfruttare per le correzioni della tesi, per il giretto cacca/pipì del cane o per vedere Cristina Parodi.

“Notizie dal fronte Cupido?”

“Mi sono innamorata del mio fruttivendolo”.

“Sul serio?”

“Sì, è egiziano, troppo carino, si è anche ricordato che l’ultima volta che ero stata da lui era martedì, pensa. Mi lancia dei segnali ogni tanto”.

“Oh, beh, devi lasciargli il numero, scriviglielo”.

“Volevo portargli un caffè la prossima volta, che dici?”

“Eddai, certo”.

“E se poi non gli piaccio?”

“Cambi fruttivendolo, semplice”.

La sua preoccupazione era relativa alle dinamiche religiose, “I musulmani sai, con tutte QUELLE mogli” e alla età anagrafica “Non si capisce mai con QUELLI LI’ l’età che hanno davvero”.

Egiziano, sui 30 anni, da 6 in Italia, gran lavoratore, bel ragazzo, simpatico, “Peccato non capire sempre cosa dica”. Pollice insù.

Io mi sono immaginato la scena in cui lo presenta alla famiglia, non tanto ai genitori, ampi di vedute, quanto alla nonna. Figlia unica e nipote prediletta è sempre stata un po’ l’ereditiera della famiglia, “Un buon matrimonio, un bel nome che ci si sistema a tutti”, si scherza tra le fronde di ogni albero genealogico.

La nonna, un’arzilla signora classe 1915 che non abbandona mai il filo di perle e che con la piega sempre in ordine attende di ricevere ospiti sul suo terrazzo fiorito, grande orgoglio di casa, ai Parioli, non so come prenderebbe la notizia che la nipote ha una relazione con un fruttivendolo e non con un ammiraglio della Marina alto e bello come ha fatto lei 70 e passa anni or sono.

“Cosa direbbe tua nonna? Le verrebbe un crepacuore”.

“Cosa si aspettava? D’altronde da piccola a Carnevale mi vestivo da Robin Hood, mica da Cenerentola”.

Da sempre, una rivoluzionaria.